Заебали сиськи. Честно заебали. Первый раз в жизни. Как ни включу музыкальный канал, какая-нибудь чушка, исправно сосущая хуи на Рублёвке, обязательно бегает и трясёт своими силиконовыми буферами. Да ёб вашу мать, продюсеры или как вас там бля? Вы чо охуели в край уже? Кому нахуй надо это прыгающее сиськастое чучело выплескивающее на тебя кучу идиотских слов? Кому блять? Шизанутым прыщавым дрочерам стёршим до костей свои ладони на сиськи ваших блядей? Это ваша аудитория? Долбоёбы конченые блять. Ну ебёте вы своих сосок, ну и ебите их дальше. Нахуй их выпускать на сцену со своими бессмысленными комбинациями звуков, воспринимаемых нормально на слух только генетическими долбоёбами и пациентами психлечебниц.

Вчера блять, смело вхуячил один из этих ёбаных каналов специально созданный для людей с тяжёлыми психическими расстройствами и круглосуточно транслирующий музыкальный кал. И что я там блять наблюдаю? Трясёт жопой какая-то твареобразная Бьянка и орёт, что у неё попа краником. Ну, сука блять. Нет слов. Может запретить нахуй таким певцам петь? Вышел он, спел такую хуету, а ему запрет нахуй на пение в течении трёх лет, как въебали. Будут тогда думать о чём петь, ёбаные дибилы. Учили ли эти говенные певцы ноты? Знают ли эти поэты, выжимающие затраханым анусом свои сраные стихи для песен, что такое вообще песня суконах? Знают ли эти блядские композиторы, как сочинять музыку или достаточно знать, как её безпалева спиздить?

На кого ваще рассчитано всё это сортирное творчество? Мне ваще сука с трудом представляется ебало слушателя увлечённо втыкающего в эту бредятину и подкручивающего регулятор громкости на завываниях современных певцов. Скорее всего, у этого дауна травма головы несовместимая с жизнью и я ему сочувствую, ибо его поступок это предсмертная агония. А может даже у какой-нибудь жертвы радиации ударенного молнией и страдающего с детства аутизмом есть диск с какими-нибудь «трикшами» или нуегонахуй группой «СМС» (не запомнил больше названий этих гениальных коллективов). Есть у кого? Может кто-то даже специально сегодня пошёл в магазин и купил диск с блеянием Жанны Фриске или какой-нибудь Алсу блять, чтобы вечером воткнуть и послушать? Я ебу как сочувствую этим дятлам. Но над больными не смеются. Грешно нахуй.

Нехуй слушать. Нехуй блять. Уходят кумиры. А с ними уходит из нашей жизни музыка. Я не говорю хорошая музыка, я обобщаю это понятие. Потому что, то что нам сейчас предлагают эти бегающие и прыгающие кучи из силиконовых сисек и смазливых мальчиков ебущих друг друга в очко то это не музыка. Это сиськи. Дрочите мол на них, а мы снимем сливки. Да пошли вы нахуй педоразы!

Где сейчас песни, вырывающие из мужчины скупую слезу? Где мелодии заставляющие одухотворённо думать о вечном? Где музыка, наполненная смыслом жизни? Где это всё, вы блядские продюсеры и поэты-говнописцы? Цой и Тальков не вернуться к нам уже никогда. Не наполнят наши дома своими удивительными песнями. Их сменили, чьи то бляди и смазливые проекты, рассчитанные на период полового созревания у девочек и мальчиков, страдающих гидроцефалией.

Утешает одно. Их имена мы никогда не напишем краской на стене. И песни их не будем петь под гитару перед костром. Они проживут в нашем раздражённом сознании лишь миг и уйдут в небытие вызвав своим творчеством только прилив крови в половые органы у впечатлительных квадратноголовых детишек. А настоящие таланты, будут с грустью наблюдать за этим всем пидарастическим гламуром.

А если серьёзно. Неужели мы полностью деградировали, неужели никогда не будет идолов, от которых мы сходили с ума в молодости? Я не верю, что новое поколение не будет выводить на стенах название любимых групп. И группы эти не будут иметь лишь формальное отношение к музыке. Надеюсь, что это будет не какая-нибудь Глюкоза или там Жасмин. А нормальные певцы с сильным голосом и хорошими качественными текстами, берущими за душу. Ведь полна талантами земля русская. Ведь столько гениев она нам дала. Ресурса этого не хватит перечислить. Где все они? Неужели всё продалось за деньги? И любой гопник может прийти к какому-нибудь долбоёбу типа Ёси Пригожина кинуть ему 50 штук зелёнки на стол и попросить, пристроить его соску. И на следующий день мы увидим в ящике очередное тупорылое сиськастое убожество пытающее выдавить в микрофон «уси-пуси» блять.

Надеюсь не всё ещё потеряно для русской музыки, и мы скоро услышим, что-то стоящее. Ведь есть задатки. Восходят иногда светлые колоски, не засохшие в мёртвом болоте шоу-бизнеса, населённое ёбаными бездарями и пидарасами. Я очень надеюсь, что скоро буду включать приёмник и не жалеть, что я не глухонемой. Уйдёт музыка, постепенно высасывающая наш мозг. Пройдёт полоса бесталанщины. Ведь не допустит русский человек, чтоб этот говняный закос под запад поглотил нас.

Седьмой лесничий