Жена так холодно посмотрела на мужа, что он простудился.

Офис, вечер пятницы.
- Ты что делаешь?
- Кактусы поливаю. Они пить хотят.
- Да, блин, в пятницу пьют даже кактусы!

- Вчера наш шеф проводил чемпионат офиса по пасьянсу "паук" и "косынка"...
- И какие призы?
- Троих победителей выгнали с работы

Если Вам захотелось круто изменить свою жизнь, подойдите к остановившемуся на перекрестке «Меrсеdеs-600» и со всей силы ударьте обломком кирпича по ветровому стеклу.

Мама готовит кушать, папа читает газету. Приходи сынуля:
С: Ма, а мы уцили алфавит севодня. Все выуцили до буквы В, а я да буквы Д. Поцему так?
М: Это потому что ты более развитый, умный, сынуля...
С: Ма, а мы уцили таблицку умнозения. Все выуцили до 2х2, а я до 2х6.
Поцему так?
М: Это потому что ты умнее чем они, более развит...
С: Ма, а после физкультуры мы посли в душ и всех писи маленькие и голенкие, а у меня бальсая и махнатая...
Папа бросает газету вскакивает и кричит: Это потому что тебе, долбоебу, 22 года!

- Мама, мама, а что это обезьянка так трясётся?
- Это, мальчик, она так играет.
- Нечего нам тут мозги пудрить! Она дрочит, Алёшенька. Отойдите, ребёнку хуй не видно.

Пап, а пап, а дай мне денег! ?
- Сынок, ну нету у меня сейчас денег... иди вон, у мамы возьми.
- А она не спалит???
- Господи, ну пойдем я на шухере постою.

- Скажите, а если вот одна девушка ... Фтыкать дальше »

Artist: B-Complex
Title: Beautiful Lies VIP and Little Oranges
Label: Hospital Recordings
Quality: 320 kbps / 44,1Hz / Joint-Stereo
Country: UK
Released: 06.07.2010
Style: drum'and'bass

Весьма доставляющий сингл от B-Complex!

НАДО БЫ КАЧНУТЬ...

Наблюдал прикольную сценку. Ехал из аэропорта Барселоны в свой Палафольс и случайно вместо шоссе С-32, которое идет по побережью, уехал на С-33 - оно идет в горы. Ну, уехал и уехал, не страшно - там можно было доехать до поворота на Матаро и вернуться на С-32.

А на С-33, в отличие от С-32, принята несколько иная система оплаты. Там как на парковках: когда въезжаешь в оплачиваемую зону, на специальном пункте нажимаешь кнопку, получаешь картонный билет. Когда выезжаешь или куда-то съезжаешь, вставляешь в автомат картонный билет, загорается сумма оплаты и платишь как удобно - наличными, карточкой. Система, во общем-то, понятная и перепутать там что-то сложно: при въезде на автомате одна здоровая кнопка, а пока не возьмешь билет, шлагбаум не откроется.

Подъезжаю к пунктам обилечивания. Передо мной блондинко на крутом мерседесе-кабриолете. Она останавливается перед автоматом и впадает в ступор. Блондинко ожидает, что там щелочка, куда надо сунуть карточку папика. Но щелочки нет. Есть кнопочка. По идее, если кнопочка, то ее нужно нажать. Однако нажимать - страшно, а то вдруг что-то взорвется. Блондинко стоит и боится. Я и еще три-четыре машины стоим сзади и мысленно пытаемся ее подбодрить.

Наконец блондинко решается и нажимает на кнопочку. Выезжает картонка. Блондинко вскрикивает от ужаса, потому что картонка выехала очень неожиданно и могла попасть в глаз. Но картонка не делает никаких попыток напасть на нее, поэтому блондинка успокаивает и резко стартует. Не взяв карт ... Фтыкать дальше »

MGmike эМГэМайк. Кактус.

Помницца как-то сидим со Светкой на лавке у подъезда. Семки едим, ногами болтаем и языком. Ну и чота делать нечего было, я Светке и говорю, причем без всяких там подвохов:
- А вот ты как к цветам относишссо?

А она насторожылась вся, типа думает, что я щас её подъебывать начну. Про то, как она портвейну ужралась на днях. Ну и я пока её до дому вел, несколько раз назвал Светку синетой синерылой. Хотя рожа у ней красная была тогда, ога.

Што-то она вообще сникла, хотя я не фломастеры имел ввиду, цветные типа. Я ж про реальные такие ботанические хуёвинки, стебель там и тычинки с лепесткаме. И чтоб хлорофил вырабатывали. Про цветочки, йопта.

Она-то потом въехала про чо я. Но все равно грусная сидит. Хуй знает почему ваще. Какую-то историю рассказала про подружку свою, Людку ебанутую. Ей типа, ну Людке то есть, ейный поцык какой-то ниибацца букет подарил. И Людка хвасталась и показывала всем фотки на мобильнике. Типа зырьте какое благолепие мне полгода назад всучили. Ога.

Людке этой Светка моя завидовать не имела никакова права, потому что у Людки и сиськи меньше и ноги чуть кривее. И кароч я чо придумал. Говорю:
- Слы, Светк? Ты видела хоть однажды в жизни цветок-хуй?

Та на меня посмотрела такими глозаме, как будто я и не я вовсе. А например дятьТоля из соседнего подъезда. А этот дятьТоля до того, как его током не пиздануло, был вполне нормальный адекватный чел. И не разгуливал по двору в приспущенных штанах и не ... Фтыкать дальше »

Тропическая ночь. Это что — то особенное. Плотный, душный воздух, кажется можно потрогать. И запахи. В европейских портах так не пахнет. Там пахнет Цивилизацией.
В Порт-де Голль, на затерянном в Индийском океане ничтожном клочке земли с гордым названием Реюньон пахнет, кажется, всеми запахами Востока сразу. Перцем, ванилью, гвоздикой, какими то сверхэкзотическими цветами. В порту к этим запахам примешивается ни с чем не сравнимый коктейль из запахов сахара – сырца, старых канатов, мокрого дерева и гниющих водорослей.
Впрочем, нахуй. Александр Грин блядь нашелся. Впереди двадцатисуточный (тьфу – тьфу, стучим по дереву) и нудный как песня муэдзина переход в континентальную Францию.
Засыпали нас этим самым сахаром – сырцом по самые ноздри. А это значит, тащиться мы будем парадным ходом в четырнадцать узлов. Это при хорошей погоде. Благо хоть сейчас зима. Индийский зимой спокойный как озеро. Без преувеличения. Так что добарахтаемся без траблов. Однако же двадцать суток без пизды и даже без ее изображений – это, согласитесь, пребор для двадцати двух молодых здоровых жеребцов.
Поэтому ночью, кто свободен, собираемся навестить ближайший кабак. Будь это года четыре назад, когда мы работали в родном ЧМП, надрачивали бы яростно, запершись по каютам или в душевых. Блядь, всего четыре года, а совсем другая жизнь. Я – третий помощник капитана английского балкера. Отстоял суточную вахту в порту – и хоть еби, хоть пей, да хоть сам ебись, ни одной живой душе до те ... Фтыкать дальше »

... Фтыкать дальше »

В этот душный июльский день Миха и Ваха совершили фатальную ошибку. А ведь всё выглядело таким надежным, всё, казалось бы, шло в режиме "жизнь удалась". С ветерком они объезжали дозором свои владения. У фонтана на Университетской засекли "клиента". Сухой, как вобла, седой, небритый мужик в яркой олимпийке и в джинсах с оттянутыми коленями явно был не похож на ученого или на предпринимателя. Он угрюмо брел среди полуголых студенток и дамок с колясками. В руке у мужика была пластиковая бутылка с дешевым джин-тоником.
- Есть контакт, — оскалился Ваха и ловко осадил тачку.
- Сиди, — лениво проговорил Миха и надел фуражку. Вышел из машины и энергично двинул наперерез мужику. – Гражданин, можно вас на минутку.
- Э? – мужик смерил Миху мутным взглядом и харкнул ему под ноги. Миха заметил у него на запястье цепочку из белого золота. Лицо было желтым, бугристым, как грецкий орех. Горло уродовал фиолетовый шрам.
- Ваши документы, — потребовал Миха и опустил глаза. Уж больно неприятный был у мужика взгляд – дикий, настырный, хлопотный.
- Не имеется, — со свистом выдохнул мужик. И как в подтверждение развел руками. Голоса у него не было тоже.
- Распиваете в неположенном месте, — угрожающе завел Миха, а сам подумал: "Ну и чучело! Откуда он выполз? Маньяк, в натуре. Поди, заточка или бритва в кармане".
- Так ведь, Бендер моя фамилия, — засипел мужик. – Хули мне еще делать? Слышь, начальник, шмару хочу снять. Или двух. Я парень не молодой, но ... Фтыкать дальше »